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UKRAINE 33
Trains and caravans are in the distance,
nearby vision of red soldiers coming.
Neither rye, nor wheat in the house;
wall newspapers and arms, posters lying.
There are engines, trucks, and gun-fires;
neither oat, nor horse at the house.
Only light in the Kremlin, late evening,
maps and pen on the desk at night hours.
In rough trunks all new seeds germinating
seeds of lead, and gray patches all over
on the snow red star is in blossom,
and a cross with arms raised to the nowhere
Flags on walls that are old and all rotten
thousands icons there, and those mud patches
seem like huge spikes, they are like vision
and the wings of glory in futures.
This is bird that is injured, a woman
presses it to her chest very closely.
To her chest, to her soul where trembles
hawthorn branch, still alive though hopeless.
Both good things be memorized in the soul
and the things that were never in blossom.
Those nights were so clear in summer
and the stones were stones, like always,
and great river was solemnly flowing
never changing its course, calm and gorgeous.
And the moon was the moon, as accustomed,
rain in summer, as always, was friendly
giving hope to fields and the homes.
But in winter - it happened abruptly,
there appeared red flags, not the snow.
Sound of church bells was heard in the dawn,
In the afternoon - funeral flow.
Like a piece of old linen in coffer,
that brief instant consecrates forever
it turns out to be mourning shroud.
Powerful sceptre encircled by star pearls,
watches all this nonchalant and quiet
from the height of its distant ice throne;
Women walking around like shadows,
Eyes are searching for something in snow
In the well, in the courtyard, in anything.
Trains and caravans are in the distance,
Nearby vision of red soldiers coming.
Neither rye, nor wheat in the house:
Wall newspapers and arms, posters lying.
Only light in the Kremlin, late evening,
Maps and pen on the desk at night hours........
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UCRANIA 1933
Lejos trenes y oscuros furgones,
cerca un sueno de botas pesadas.
No hay centeno, ni trigo en la aldea;
hay pistolas, murales, pancartas.
Hay motores, camiones, fusiles;
no hay caballo, ni avena, ni paja.
Una luz en el Kremlin, ya tarde,
una mesa, una pluma, unos mapas.
En los troncos rugosos germinan
las semillas de plomo y el barro
roja estrella es, florece en la nieve,
y una cruz con los brazos alzados.
En las viejas paredes, banderas,
mil iconos cual soles, y el barro
toma cuerpo en espigas gigantes,
y en futuros de gloria y alados.
Es un pajaro herido y lo lleva
la mujer, junto al pecho, en el brazo.
Junto al alma, y apenas temblando,
una rama de espino.
Un recuerdo de cosas que fueron
y un recuerdo jamas florecido.
Mas la noche fue clara, un verano,
y la piedra fue piedra,
y el gran rio, solemne y tranquilo,
siguio; el curso que nunca dejara.
Y la luna fue luna, cual suele,
y la lluvia en verano, en el campo,
como suele, fue amiga y fue casa.
Mas llegado el invierno,
en bandera devino, y rendida, la nieve.
Se hizo al alba un repique de iglesia
y a la tarde se hizo,
como un funebre canto.
Como el pavo en el arca olvidado,
que un instante muy breve consagra,
para siempre, en reliquia o sudario.
Sumo cetro y perlado de estrellas,
mira absorto y distante, en la altura,
sobre un trono de hielo y callado;
y mas cerca mujeres
con el ojo prendido en la nieve,
en la nada, en el pozo, en el patio.
Lejos trenes y oscuros furgones,
cerca un suen;o de botas pesadas.
No hay centeno, ni trigo en la aldea,
No hay caballo, ni avena, ni paja.
Una luz en el Kremlin, ya tarde;
una mesa, una pluma, unos mapas........
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